Al parecer, casi-siempre hay un álbum mental de postales de lugares que se conocen a través de historias, sean propias o ajenas. Otros que se reconocen por una nostalgia de ojalá haberles habitado, y unos pocos incluso, que se distinguen por las ansias de revivirlos a través de algo-que-no-se-sabe-bien-qué-es, pero que se espera arrastre también emociones que parecen ajenas al ahora.
Ahí, precisamente en esa mezcla de emociones y procesos sociales removiéndose entre archivos, es que el documental «La Vida que Vendrá» se enmarca como una bitácora sobre la esperanza, el miedo, la frustración y el compromiso de un Chile que ya existió. Pero que aún siendo lejano, todavía comparte como rasgo la búsqueda de un sueño colectivo, los discursos fraccionados y el desencanto de proyectos inconclusos.
Esa dualidad que complementa archivos con grabaciones amateur y la experiencia propia hecha voz en off, consigue establecer ese juego cíclico donde la mirada se sumerge en imágenes que bien son la restauración de cintas antiguas, la baja calidad de alguna imagen captada a principios del 2000 o podrían teñirse en el filtro de un video actual queriendo disfrazarse de algo antiguo. Todo esto con la intención de hacer morisquetas gritando cómo las preguntas sobre nuestra realidad país, se repiten y mantienen vigentes.
¿Qué pasa, entonces, si esas preguntas se reiteran en supuestos fracasos?
Karin Cuyul, más que buscar una respuesta rígida, revive memorias subterráneas y discursos inconclusos del país para plantear cuestionamientos en cómo el resultado de los procesos sociales no borran la posibilidad de las quimeras; de los sueños como fuerza que impulsa, y da atisbos de futuro cuando éstos se trenzan a la conciencia y la memoria hecha acción.
Indicios que se hacen fundamentales cuando pareciera que colectivamente, la búsqueda de explicaciones o la tristeza grabada en la boca de lo que-casi-fue, sigue siendo la (justificada) única emoción dominante. Es ahí, donde este documental consigue otorgar un trazo de recomposición a la esperanza, sabiéndola digna de paciencia, incisión e insistencia.
Maira Escobar Riveros